lunes, 30 de junio de 2008
caRReteRa y mAntrA ( I )
Charley estaba en la carretera. Se lo había prometido muchas veces, demasiadas quizás. Ya no recordaba cuantas. Y le daba igual. Al fin lo había conseguido. Al fín lo había hecho. Charlie tenía quince años y un diskman de "Aiwa" que posiblemente había vivído más que él. Charlie tenía quince años y en su walkman sonaba "rearviewmirror" a un volumen estridente. Tanto, que la vieja que iba sentada a su lado le miraba con recelo y asco contenidos, acumulandose estos en sus mejillas, que se hinchaban poco a poco como las bolsas de una rana mexicana, a punto de explotar y joder a todos con su mierda; pero no, se lo traga y mira para otro lado. Y le cae una lágrima por la mejilla. Y a Charlie le da igual, por que por fín lo ha conseguido. Charlie tiene quince años. Y ya le da igual todo.
Cogió el primer bus que salía. En principio, le daba igual a donde fuese, con tal de que le llegara el dinero. Y Charlie tenía poco dinero. Apenas unos billetes que le había mangado a su "padre". Charlie no lo pensó bien. Debería haberse llevado todo. El televisor de su padre. Cuanto lo quería!. Más que a él. Y lo sabía por que él mismo se lo había confirmado:
- si, hijo, lo quiero mas a él ( Mierda. Por lo menos podía haber mentido un poco, no?)-.
Al principio le dolió. Pero luego se le pasó, y empezaron a preocuparle otras cosas. Como su manía por darle palizas todos los viernes, cuando llegaba borracho. Y los martes , cuando llegaba borracho. Y los miércoles y jueves y todos los jodidos días de la jodida semana, todos los del jodido calendario. Menos los sábados por la noche. En el estado en que llegaba a casa, el propio Charley podría haber aprovechado para devolvérselas todas juntas, pero su padre era demasiado orgulloso para eso y prefería tumbarse en el sofá a llenarlo con sus babas y sus mocos y toda su mierda, como el vómito de la camiseta o el vino reseco de los pantalones o la tierra y el barro y las heces de perro en sus botas de segunda mano. Apestaba demasiado como para darle una paliza en su estado de semi-consciencia. Habría sido ruin y miserable y traicionero y vulgar, y sobre todo, poco caballeroso. Así que lo hizo. Un dia que su padre llegó borracho(un jueves , ademas. Comenzaba a ampliar su cuota personal de intoxicaciones etilicas) como pokas veces lo había visto charlie, espero a que se tumbara en el sofá como de costumbre, y empezara a restregar su mierda, como de costumbre. Cuando lo hizo, Charlie se fijó en que sus asquerosos ojos de pez estaban especialmente vacuos, con una mirada embobada y estúpida (tupida cortina con falta de) que venia a confirmarle que no opondría la menor resistencia. Charlie cogió un candelabro de la mesita. Era de su abuela. O eso creia. Pero lo cierto es que era horroso(toda la casa estaba llena cosas de ese estilo,anticuadas y grotescas), y le agradaba la idea de estampanárselo en la cabeza.
Charlie estaba tranquilo. Sabia que no vendria su madre sollozando, y suplicando, que no lo hiciera
"- por favor...charlie,NO LO HAGAS!!!, es un buen hombre, es que no sabe lo hace!!! -"
por que su madre habia muerto hacía mucho. Cuando él era pequeño. O eso creía. Ya casi no se acordaba. Pero sí guardaba una foto suya en la cartera. La guardaba con un mimo y un recelo casi infantiles. Era una foto de esas de fotomaton, ajada y cuarteada por el tiempo. Y estaba muy guapa. Y charlie la enseñaba de pequeño con orgullo
"-mirad, esta es mi mama!- y ellos repondian -pues si k está buena!"
y mierdas por el estilo, por que los niños son todos unos cabrones.Y a veces se burlaban de él y de la desgracia de que no tenia madre, a pesar de que las suyas no fuesen más que putas, drogatas, borrachas del martini dry, adictas al prozac y al valium o jodidas empresarias con negocios que les absorvian todo el dia y nunca pasaban por casa, o aburridas amas de casa que pasaban demasiadas horas ahí encerradas, exiliadas del hostil mundo exterior. La suya por lo menos, no la habia cagado. Solo estaba muerta y eso la exumaba de todos los posibles pecados que podria haber consumado, de todos, menos de uno: el haberse casado con semejante escoria. Y ahí estaba Charlie, con el candelabro en alto, pensando en todo esto y en muchas otras cosas, tranquilo y relajado, como si no fuese mas que un acto rutinario , lo del candelabro y eso; cuando su padre abrio un poco más los ojos, y Charlie se puso nervioso, no sabia que hacer, y actuó por instinto golpeándole con el peso del candelabro entre las cejas, y la cera derritiendose por su cara, y luego otro más, detras de las orejas, cuando el pobre diablo se giró para cubrirse. Y luego otro, que le rompió varios dientes. Solo por asegurarse. Y por que, por una vez, le gustaba ser él el que daba las ostias. Joder. Y con los nervios (no habia planeado nada y no sabia que coño hacer. Podia haber esperado una semana y trazar un plan oculto al que llamaria "OPERACION: ajustar cuentas". O algo así), cogio lo que llevaba el viejo en la cartera, que por desgracia, era todo el dinero que habia en la casa, y salio trankilamente, mientras su padre agonizaba en el salón, cubierto de sangre , dolor, vino y mierda de perro. Deseando morir. Pero no esta vez. Solo perdería la dignidad y tres dientes. Y charlie, fumando un fito a las tantas de la madrugada, con algunos pavos en el bolsillo y una creciente euforia en su interior, se sintió un Dios que habia despertado de su largo letargo y que saboreaba su libertad como nunca antes lo habia hecho. Es más. Nunca antes se habia sentido libre. Y era una sensación de puta madre, y el era un Dios, y nadie le iba a parar.
Cogió el primer bus que salía. En principio, le daba igual a donde fuese, con tal de que le llegara el dinero. Y Charlie tenía poco dinero. Apenas unos billetes que le había mangado a su "padre". Charlie no lo pensó bien. Debería haberse llevado todo. El televisor de su padre. Cuanto lo quería!. Más que a él. Y lo sabía por que él mismo se lo había confirmado:
- si, hijo, lo quiero mas a él ( Mierda. Por lo menos podía haber mentido un poco, no?)-.
Al principio le dolió. Pero luego se le pasó, y empezaron a preocuparle otras cosas. Como su manía por darle palizas todos los viernes, cuando llegaba borracho. Y los martes , cuando llegaba borracho. Y los miércoles y jueves y todos los jodidos días de la jodida semana, todos los del jodido calendario. Menos los sábados por la noche. En el estado en que llegaba a casa, el propio Charley podría haber aprovechado para devolvérselas todas juntas, pero su padre era demasiado orgulloso para eso y prefería tumbarse en el sofá a llenarlo con sus babas y sus mocos y toda su mierda, como el vómito de la camiseta o el vino reseco de los pantalones o la tierra y el barro y las heces de perro en sus botas de segunda mano. Apestaba demasiado como para darle una paliza en su estado de semi-consciencia. Habría sido ruin y miserable y traicionero y vulgar, y sobre todo, poco caballeroso. Así que lo hizo. Un dia que su padre llegó borracho(un jueves , ademas. Comenzaba a ampliar su cuota personal de intoxicaciones etilicas) como pokas veces lo había visto charlie, espero a que se tumbara en el sofá como de costumbre, y empezara a restregar su mierda, como de costumbre. Cuando lo hizo, Charlie se fijó en que sus asquerosos ojos de pez estaban especialmente vacuos, con una mirada embobada y estúpida (tupida cortina con falta de) que venia a confirmarle que no opondría la menor resistencia. Charlie cogió un candelabro de la mesita. Era de su abuela. O eso creia. Pero lo cierto es que era horroso(toda la casa estaba llena cosas de ese estilo,anticuadas y grotescas), y le agradaba la idea de estampanárselo en la cabeza.
Charlie estaba tranquilo. Sabia que no vendria su madre sollozando, y suplicando, que no lo hiciera
"- por favor...charlie,NO LO HAGAS!!!, es un buen hombre, es que no sabe lo hace!!! -"
por que su madre habia muerto hacía mucho. Cuando él era pequeño. O eso creía. Ya casi no se acordaba. Pero sí guardaba una foto suya en la cartera. La guardaba con un mimo y un recelo casi infantiles. Era una foto de esas de fotomaton, ajada y cuarteada por el tiempo. Y estaba muy guapa. Y charlie la enseñaba de pequeño con orgullo
"-mirad, esta es mi mama!- y ellos repondian -pues si k está buena!"
y mierdas por el estilo, por que los niños son todos unos cabrones.Y a veces se burlaban de él y de la desgracia de que no tenia madre, a pesar de que las suyas no fuesen más que putas, drogatas, borrachas del martini dry, adictas al prozac y al valium o jodidas empresarias con negocios que les absorvian todo el dia y nunca pasaban por casa, o aburridas amas de casa que pasaban demasiadas horas ahí encerradas, exiliadas del hostil mundo exterior. La suya por lo menos, no la habia cagado. Solo estaba muerta y eso la exumaba de todos los posibles pecados que podria haber consumado, de todos, menos de uno: el haberse casado con semejante escoria. Y ahí estaba Charlie, con el candelabro en alto, pensando en todo esto y en muchas otras cosas, tranquilo y relajado, como si no fuese mas que un acto rutinario , lo del candelabro y eso; cuando su padre abrio un poco más los ojos, y Charlie se puso nervioso, no sabia que hacer, y actuó por instinto golpeándole con el peso del candelabro entre las cejas, y la cera derritiendose por su cara, y luego otro más, detras de las orejas, cuando el pobre diablo se giró para cubrirse. Y luego otro, que le rompió varios dientes. Solo por asegurarse. Y por que, por una vez, le gustaba ser él el que daba las ostias. Joder. Y con los nervios (no habia planeado nada y no sabia que coño hacer. Podia haber esperado una semana y trazar un plan oculto al que llamaria "OPERACION: ajustar cuentas". O algo así), cogio lo que llevaba el viejo en la cartera, que por desgracia, era todo el dinero que habia en la casa, y salio trankilamente, mientras su padre agonizaba en el salón, cubierto de sangre , dolor, vino y mierda de perro. Deseando morir. Pero no esta vez. Solo perdería la dignidad y tres dientes. Y charlie, fumando un fito a las tantas de la madrugada, con algunos pavos en el bolsillo y una creciente euforia en su interior, se sintió un Dios que habia despertado de su largo letargo y que saboreaba su libertad como nunca antes lo habia hecho. Es más. Nunca antes se habia sentido libre. Y era una sensación de puta madre, y el era un Dios, y nadie le iba a parar.
woMEN cRab
Tenía las palabras. Y el veneno corriendo por sus venas. Y si Table Top Joe podía solo con sus manos, ¿ por que no yo con todo lo demás? . Y la cuestión es que eran preciosas. O sea, no eran algo excepcional, aunque el escenario y la coreografía y la música te hacía pensar en algo más. Te hacía pensar en un París de hace 50 años, y en posos de café y calles que apestasen de maravilla. Y sonrisas por que si y bailes de muñeca de porcelana. Y la mujer cangrejo dirigiendo el espectáculo con sus grandes dientes y su mirada perdida en la euforia. Y el recuerdo de un pasado que todos hemos vivido pero que nadie recuerda ahora. De noches de swing y vino con coristas de rojo y vividores Burdeos…bucólicos de neón, buscando a ambos lados de las orillas del sena. Y que grande habría sido poder haberlo vivido, y poder recordarlo , nostálgicos todos nosotros, un domingo de cerveza en mano y cabeza sudorosa a tus pies. Vitrubio en un tubo de ensayo y esta es tu escena.
Pero sobre todo, yo creo que fue el color. Y las rayas. Las de un rollo de película antiguo como el polvo de encima del mueble de tu salón. Y los retazos de un lugar en el que nunca viví y al que siempre he querido volver. Por que sé que es allí a dónde pertenezco. No sé. Soy la pieza repetida de un puzzle que no encaja en ningún otro sitio. Y lo he visto. En películas y en fotos y en la tele y en libros viejos, de esos con las tapas deshilachadas y los bordes carcomidos, y en mis sueños…pero de eso hace mucho. Ahora solo tengo pesadillas y ardor de estómago. Pero esos sueños…algunos más reales que la realidad misma. Algunos de los recuerdos a los que me aferro con más brutalidad no son más que sueños que nunca llegué a olvidar al despertar. Momentos alegres, y tristes e inolvidables, rodeado de todos aquellos que nunca existieron..verdad??...Pero no…conozco sus calles…he paseado por ellas…vivido por ellas…luchado, corrido, sangrado y llorado…he estado en paz como nunca antes lo habia estado…algo así debe de ser la muerte….si algo queda detrás de ella debe ser parecido a eso…a encajar en tu sitio y nada mas…solo la paz…No se. Puede ser el dolor, o el cansancio, o el negro cinismo de mas, pero al final, no temas, que todo acaba llegando.
Pero sobre todo, yo creo que fue el color. Y las rayas. Las de un rollo de película antiguo como el polvo de encima del mueble de tu salón. Y los retazos de un lugar en el que nunca viví y al que siempre he querido volver. Por que sé que es allí a dónde pertenezco. No sé. Soy la pieza repetida de un puzzle que no encaja en ningún otro sitio. Y lo he visto. En películas y en fotos y en la tele y en libros viejos, de esos con las tapas deshilachadas y los bordes carcomidos, y en mis sueños…pero de eso hace mucho. Ahora solo tengo pesadillas y ardor de estómago. Pero esos sueños…algunos más reales que la realidad misma. Algunos de los recuerdos a los que me aferro con más brutalidad no son más que sueños que nunca llegué a olvidar al despertar. Momentos alegres, y tristes e inolvidables, rodeado de todos aquellos que nunca existieron..verdad??...Pero no…conozco sus calles…he paseado por ellas…vivido por ellas…luchado, corrido, sangrado y llorado…he estado en paz como nunca antes lo habia estado…algo así debe de ser la muerte….si algo queda detrás de ella debe ser parecido a eso…a encajar en tu sitio y nada mas…solo la paz…No se. Puede ser el dolor, o el cansancio, o el negro cinismo de mas, pero al final, no temas, que todo acaba llegando.
INgenuidades.
Estoy harto. Tú no lo estarias en mi lugar?. Bla , bla . bla...y nada que merezca la pena por en medio. Mis ilusiones siguen en la suela de tus zapatos. Me dejas lamerlos?...Los echo taaanto de menos...Pero no pasa nada...ya me haré con nuevos naipes y cortaré la baraja para volver a caer en el próximo farol que me metan. En eso sí que soy un jodido experto. Me trago todos los faroles, abandono mi cara de poker por un dia, y se me ve el momento exacto en que se me parte el corazón...pero un amigo tiene pegamento, le ayudare a esnifarlo y quizás (solo kizás) me siente un poco mejor...Pero como decía antes, estoy harto. Tú no lo estarias?. Seguro...no tienes cojones. Y sabes qué?. Que da igual. Es más, te contaré un pequeño secreto...no lo hagas más. Cambia el esquema, amigo, y esa es la manera de no caer en sus trampas. Estoy harto. De decir lo que ellos quieren que diga. De interpretarme todo el dia. Y sabes qué?. Que se acabó. A partir de ahora dejare de decir lo que quieres oir, a partir de ahora diré lo que yo quiera que escuches. Y nunca sabrás si estuve por en medio. O no. Y las palabras danzando y confundiendo. Ese es su cometido , danzar de boca en boca, y de bar en bar, buscando en las trampas de toda esa gente, tan vulgar...Levantemos los pulgares en huelgas de verdades absolutas, diluidas y digeridas por comunicaciones manoseadas...todos y cada uno de tus dias. Y pierdete solo por jugar a encontrarte. No se. Preguntale otro. A mi, me cuesta hasta mirarme...Prefiero seguir finjiéndome un ingenuo.
sábado, 21 de junio de 2008
Como no...
Sentado en el entresuelo y el entretecho de entre todas las mitades de eso que podría decirse yomismo, hay espejos que no espejan y que te mienten y verdades impostoras y costrosas y lastimosas y sobre-bajo todo no hay nada de nada.
Pues claro que me siento grande cuando leo a Bukowski!; porque esa es su grandeza, porque él tiene las palabras, que se las arrancó a Knutt de la punta de su lengua, que siquesi que lo ví
yo
con mis ojitos
Cómo no voy a sentirme grande cuando leo a Bukowski!; aunque digan que es un escritor para adolescentes; porque para m(o)i es un escritor que te hace volver a ser un adolescente. Vuelves. Plaff. Un suspiro y la cara llena de granos
otra vez
y el miedo a todos y a todo
y sobre todo a tí mismo
y la rabia y la furia que no sabes por donde viene ni por qué no se vá.
Te hace recordar todos esos sentimientos, esos que te hacían grande(el más), que te hacían estar alerta(no me pillareis cabrones), en el filo de las cosas, con un pie en cada lado y de milagro no caer jugando, antes antesant de que nos pillara con las trampas en su sucio engranaje, en su tela de araña GIGANTE(web). Antes de todo eso. Cuando eras fuerte y eras dios y no eras nada de nada en absolut, y por eso lo eras todo, o podías serlo, depende de como acabasen las cosas.
De antes de antesde. Pufff. y Ummmmm. Suspira y aspira, a captarlo por un momento, a capturarlo un segundo, y no seas bobo, que a todos nos sabe mejor con el tiempo.
Pues claro que me siento grande cuando leo a Bukowski!; porque esa es su grandeza, porque él tiene las palabras, que se las arrancó a Knutt de la punta de su lengua, que siquesi que lo ví
yo
con mis ojitos
Cómo no voy a sentirme grande cuando leo a Bukowski!; aunque digan que es un escritor para adolescentes; porque para m(o)i es un escritor que te hace volver a ser un adolescente. Vuelves. Plaff. Un suspiro y la cara llena de granos
otra vez
y el miedo a todos y a todo
y sobre todo a tí mismo
y la rabia y la furia que no sabes por donde viene ni por qué no se vá.
Te hace recordar todos esos sentimientos, esos que te hacían grande(el más), que te hacían estar alerta(no me pillareis cabrones), en el filo de las cosas, con un pie en cada lado y de milagro no caer jugando, antes antesant de que nos pillara con las trampas en su sucio engranaje, en su tela de araña GIGANTE(web). Antes de todo eso. Cuando eras fuerte y eras dios y no eras nada de nada en absolut, y por eso lo eras todo, o podías serlo, depende de como acabasen las cosas.
De antes de antesde. Pufff. y Ummmmm. Suspira y aspira, a captarlo por un momento, a capturarlo un segundo, y no seas bobo, que a todos nos sabe mejor con el tiempo.
viernes, 20 de junio de 2008
NiRvAnA
sin mucha elección
y casi sin quererlo,
él era un joven
a bordo de un autobús
que cruzaba Carolina del Norte
rumbo a
algún lugar
y empezó a nevar
y el autobús paró
en un café
sobre las colinas y
los pasajeros
entraron.
él se sentó en el mostrador
con los demás,
pidió y letrajeron su comida,
que estaba particularmente buena
lo mismo que el café.
La camarera no era
como las mujeres que él
había conocido.
No se hacía la interesante,
un humor natural emanaba
de ella.
El cocinero decía
cosas locas.
El lavacopas,
atrás,
se reía
con una risa
limpiay placentera.
el joven miraba
la nieve a través de lasventanas.
Quería quedarse
en ese café
para siempre.
Un curioso sentimiento
lo inundó :que todo
era
bello
ahí,
que todo permanecería
siempre bello
ahí.
entonces el chofer
avisó a los pasajeros
que ya era tiempo de irse.
el joven
pensó, me voy a quedar
aquí, me voy a quedar aquí.
Pero
se levantó y siguió a
los otros hasta
el autobús.
Encontró su asiento
y miró el café
por la ventanillas.
el autobús arrancó,
dobló una curva,
y fue camino abajo,
alejándose de las colinas.
el joven
miraba
hacia adelante.
Los otros pasajeros
charlaban
de otras cosas
leían
o
intentaban
dormir.
no se habían dado cuenta
de la magia.
el joven
puso su cabeza
contra el asiento,
cerró los ojos,
fingió
dormir.
Nada quedaba
sólo escuchar el
sonidodel motor,
el sonido de las
ruedas
en la nieve
Charles Bukowski y uno de mis poemas preferido( refiriendose unosimepre a)
ConSejo amistoso a un mont(oHHHHHHH)on de JoveNes
Vayan al Tibet.
Monten en camello.
Lean la biblia.
Tiñan sus zapatos de azul.
Déjense la barba.
Den la vuelta al mundo en una
Canoa de papel.
Suscríbanse al Saturday Evening
Post.
Mastiquen sólo por el lado izquierdo
De la boca.
Cásense con una mujer que tenga
Una sola pierna y aféitense con
Navaja.
Y graben sus nombres en el
Brazo de ella.
Lávense los dientes con gasolina.
Duerman todo el día y trepen a los
Árboles por la noche.
Sean monjes y beban perdigones y
Cerveza.
Mantengan la cabeza bajo el agua y
Toquen el violín.
Bailen la danza del vientre delante
De velas rosas.
Maten a su perro.
Preséntense al Alcalde.
Vivan en un barril.
Pártanse la cabeza con un hacha.
Planten tulipanes bajo la lluvia.
Pero no escriban poesía.
Charles Bukowski ( Henry Chinaski)
Monten en camello.
Lean la biblia.
Tiñan sus zapatos de azul.
Déjense la barba.
Den la vuelta al mundo en una
Canoa de papel.
Suscríbanse al Saturday Evening
Post.
Mastiquen sólo por el lado izquierdo
De la boca.
Cásense con una mujer que tenga
Una sola pierna y aféitense con
Navaja.
Y graben sus nombres en el
Brazo de ella.
Lávense los dientes con gasolina.
Duerman todo el día y trepen a los
Árboles por la noche.
Sean monjes y beban perdigones y
Cerveza.
Mantengan la cabeza bajo el agua y
Toquen el violín.
Bailen la danza del vientre delante
De velas rosas.
Maten a su perro.
Preséntense al Alcalde.
Vivan en un barril.
Pártanse la cabeza con un hacha.
Planten tulipanes bajo la lluvia.
Pero no escriban poesía.
Charles Bukowski ( Henry Chinaski)
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